Ca ne va pas être possible, là
Dans un peu plus d'un mois, je vais me taper le truc le plus emerdiffiant que je puisse imaginer, ce qui dépasse une intégrale Guy Béart au Zénith de Chateauroux, ce qui pulvérise un dîner de famille à tendance réconciliatrice, ce qui dégomme une expo de peinture sur soie d'une arrière grande tante que je n'aurais jamais vue ... ou que sais-je encore ... la lecture complète d'un blog ayant pour sujet exclusif les championnats du monde de tricot en plein-air ...
Dans un mois, je serai en Pologne, coincé dans un hôtel pendant 3 jours, à baragouiner en english sur des sujets dont je me fous comme de l'an quarante, à faire des ronds de jambes, à jouer la plante verte ... et à me taper des trucs Club Med inhérents à ce genre de conneries du genre Concours de danse écossaise ou Découvertes de nos cultures nationales respectives ... Tu vois, rien que d'en parler, j'en suis à échaffauder tous les plans possibles pour échapper à ce piège qui n'est que la résultante de la lâcheté minable et écrasante de mon boss qui ne pense qu'à sa gueule.
Ben tu vois ... ça me fout le moral à Z de chez Z. Donc, de deux choses l'une ... Soit je la joue ours de Sibérie et je fais la gueule ouvertement en sorte que l'on ne vienne pas me déranger pendant 3 jours et je reste à ma place de plante verte. Soit je trouve un stratagème pour échapper à cela ... une méningite, une jambe cassée ou je ne sais quoi d'autre ...
Mais là, je te le dis lecteur que j'admire et contemple [pour ceux qui m'ont donné la possibilité de le faire] à n'importe quelle heure ... je ne joue plus du tout, du tout.
Tto, crashed